La madeja

tira

tira del hilo

desenrolla

átalo con un lazo al dedo

y abandona la mano a tu costado

para que te siga detrás

será un susurro

(imagen sacada de internet, desconozco autor)

El poder del mar

ésto no se para, ésto no se para

ésto no se para, ésto no se para

Azul

Me asomo al abismo. Recreo el vértigo al mirar en su interior. Una garra me atenaza y ya no me suelta, sé que no puedo caer, que la sensación durará y durará hasta que algo parecido a la calma se instale en su lugar. Mientras, susurro mantras apretando los dientes, y sonrío a los vecinos...

(imagen sacada de internet, desconozco autor)

Día del Orgullo Friki

¿Te acuerdas de cuando tu mamá te decía que no aceptaras caramelos de un extraño ?

Se refería a ÉSTE !!!

Apadrina un friki (o dos, como yo) en este día
y verás cómo cambia tu vida !

(Mis saludos cariñosos a todos los frikis que se atreven a vivir su sueño, al margen de este mundo...)

(Fotos: la primera está sacada de internet y desconozco autor, la segunda es mía)

Hubo un tiempo

Hubo un tiempo en que la soledad era eso, soledad, nada más

hubo un tiempo en que inventé para mis niños la esperanza

hubo un tiempo también para vivir en el amor sagrado

hubo un tiempo para lacerar la carne

hubo un tiempo de color sangre

hubo un tiempo en que florecí

una dos tres veces

quedo yo, al final

de todo ésto

nada menos

nada más

 

 

(Escultura en Gijón, desconozco autor)

Oh no, lunes

Refugees

El Norte era un frío lugar hace años:
el hielo cerraba los corazones de la gente y los envejecía.
El Sur era el origen de tierras placenteras, pero secas:
anduve por las profundidades de las aguas y ejercité la mente.
El Este era el amanecer, naciendo bajo el sol dorado:
los vientos llegaban suavemente, varias cabezas se hacían
una en verano, aunque lo agosteros se reían...
vivíamos en paz, contentos.

Caminábamos juntos, a veces cogidos de la mano,
entre las delgadas líneas que separan el mar de la arena;
sonreíamos con gran paz,
empezamos a percibir que podíamos ser libres,
y entonces nos trasladamos al Oeste.

El Oeste es donde todos los días terminarán algún día;
donde los colores cambian de gris a oro,
y puedes estar con los amigos.
Y la luz descascarilla las nubes doradas:
el Oeste es Mike y Susie,
el Oeste es donde amo.

Ahí pasaremos los últimos días de nuestra vida...
contaremos las mismas historias de siempre: bueno, por lo menos lo intentamos.
Al Oeste, con la sonrisa en el rostro, iremos;
¡oh! sí, y nuestras disculpas a aquellos
que nunca conocerán el Camino...

Somos refugiados, dejando atrás la vida que conocimos y amamos...
nada que hacer ni decir, ningún sitio donde quedarnos; ahora estamos solos.
Somos refugiados, llevando todo lo que tenemos en sacos, atados con un cordel...
nada que pensar, no importa, pero seremos felices solos.

El Oeste es Mike y Susie;
el Oeste es Mike y Susie;
el Oeste es donde amo,
el Oeste es el hogar de los refugiados.

Peter Hammill

La muerte de un haiku

Un mensaje sin vida garabateado en el margen, así quedó el haiku que no llegaste a recibir. Nunca supiste de su muerte lenta en una hoja olvidada. Iban a ir lejos las palabras, a buscarte y a tocarte, armadas de valor. Pero se quedaron esperando, y sucumbieron a la espera. Al final resultaron ser para mí. Mi regalo. En el día lejano de mi cumpleaños.

(foto sacada de internet, desconozco autor)

Eso era

era vibrante

un zumbido debajo de sus manos

vibrando debajo

sola

 

 

(imagen sacada de internet, desconozco autor)

No sin mis lágrimas

Cuando las palabras se amodorraron y lo actos se vistieron de cotidianidad

preferí declararme insolvente y no pagar con la misma moneda.

Cuando mirarnos a los ojos se pareció demasiado a un puente sin cruzar

preferí dejarme resbalar por los bordes brillantes de las cosas.

Prefiero no dar un paso más sin mis lágrimas, no volveré a caminar sin ellas.
Serán un faro. Un farolillo cuando sean pocas. Una diminuta luz cuando sea una.



(foto sacada de internet, desconozco autor, clickando en ella lleva al sitio de donde la bajé)

Arte del pueblo

Con todos vosotros, los Mojinos Escozíos, una pequeña muestra de lo que puede salir de mi pueblo:

¿Y tú?

"Sí, yo me muevo, vivo, me equivoco;

agua que corre y se entremezcla, siento

el vértigo feroz del movimiento:

huelo las selvas, tierra nueva toco.

Sí, yo me muevo, voy buscando acaso

soles, auroras, tempestad y olvido.

¿Qué haces allí misérrimo y pulido?

Eres la piedra a cuyo lado paso."

(Alfonsina Storni)

a CaveCanem, para que se lo dediques a quién quieras

(Gárgola en París, desconozco autor de la foto)

y ahora qué?

Chagall

A nadie pedí rescate, a nadie pedí mirar

Sé bien hacerme la muerta flotando en el mar

No pediré permiso para morir ni para amar

Sé dejar el cuerpo abandonado al azar

Cita multiusos

" Mas,¿cómo pudisteis imaginar que viajaríais por esa senda con sólo el pensamiento; cómo pensar en medir la luna por el pez? No, hermanos míos, no penséis nunca que es corto ese camino; corazones de leones necesitáis tener para emprenderlo, no es corto y sus mares son profundos; largo tiempo deambulareis por él, de asombro en asombro, algunas veces sonriendo, otras llorando."

-Attar, El lenguaje de los pájaros (?)

Las citas son un recurso muy socorrido. Tanto sirven para un roto como para un descosido. Ésta en especial me sirvió en su día para ilustrar en un mail una noche de despropósitos con alevosía y hoy me sirve para dedicarle una visión del mundo a mi amiga del alma CaveCanem. Es una cita con el aire poético de los sufíes y la inevitabilidad propia de nuestros abuelos, que resumen el vivir con un "es lo que hay" o "la vida es eso, reir y llorar" y no le dan más vueltas.

Habréis observado que pongo la fuente con interrogante. Me explico.Tenía esta cita anotada en una libreta de cuando era adolescente, hace muuchos años, y anoté también que era de Attar, de El lenguaje de los pájaros. He repasado la edición del libro que compré hace un par de años, pero no consigo encontrarla. Si alguien la ubica o sabe fehacientemente que no es de Attar, le agradecería me lo dijera. Más que nada por no atribuirle lo que no le toca, aunque lo único que me hace dudar de su autoría es el tierno "hermanos míos", ya que la abubilla que nos guía -a nosotros y a los pájaros- por el libro en busca de Simorg nos llama de todo ( insensatos, impotentes, perros...) menos bonitos.

Sin nada más por hoy, me despido atentamente.

(dibujo sacado de internet, desconozco autor)

optimus vs pesimus

-mmm, no hueles esta mañana a algo...algo...diferente?

-grrr, eso es que acaba de pasar el camión de la basura

-nooo, huele a algo nuevo, a fresca esperanza

-a mí la esperanza me huele a chamusquina

-la esperanza no es una encerrona!

-cuéntamelo cuando consigas salir de allí
-cuando la encuentre pienso vivir con ella

-en dos días te tengo de vuelta

Foto: Diane Arbus

Poema a baja voz

No sé como ahogarte entre otros besos

la marea te trae de vuelta otra vez

con cuencas vacías por ojos

que miran lo que no puedo ver

No sé como sellar vacíos en los cuerpos
ni pintar colores en otra piel
con un manotazo por gesto
desdibujaste mi querer


Los recuerdos mascados como un chicle
siguen pegados a mis pies

Me ha salido un poema muy cursi, de esos que provocan vergüenza ajena al leerlos, me temo, pero es lo que hay. Quedaros con la imagen del chicle masticado y me absolveis, si eso.

Foto: Raticulina

A la doceava campanada

¡Una! ¡Oh hombre! ¡Presta atención!
¡Dos! ¿Qué dice la profunda medianoche?
¡Tres! “¡Yo dormía, yo dormía!
¡Cuatro! De un profundo soñar me he despertado.
¡Cinco! El mundo es profundo.
¡Seis! Y más profundo de lo que el día ha pensado.
¡Siete! Profundo es su dolor.
¡Ocho! El placer es más profundo aún que el sufrimiento:
¡Nueve! El dolor dice: ¡Pasa!
¡Diez! Mas todo placer quiere eternidad.
¡Once! ¡Quiere profunda, profunda eternidad!”
¡Doce!

Nietzsche: Así habló Zaratustra

(foto sacada de internet, desconozco autor)